Suche nur nach meinen Worten:
Nach der alten Sprache, meiner letzten,
Wühlen durch Erinnerungsfetzen
an längst verlebten Orten.
Fühle noch das alte Herz;
in meiner alten Brust den alten Rhythmus schlagen
und mich, wie in diesen letzten Tagen
und schon wieder wird es März…
Oder eben grad ein and´rer Monat, meinetwegen:
Profane Reime (allenthalben) wieder wagen,
Herz auf Schmerz, ganz wie in den frühen Jahren
als wären die Momente nie real gewesen.
Die zwischen uns zwischen mir;
und die inzwischen zwischen allem stehen,
die wir, doch heute, längst nicht mehr verstehen
Doch waren´s Worte nur. Wir. Heute. Hier.
Hier, nur in den frühen Jahren.
Heute, nur wir selbst geblieben.
Worte bleiben auf den Zungen liegen,
sind auch nicht mehr was sie einst waren.
Spüre noch das alte Herz;
das alte Ich; das alte Hirn; das alte Leben
in einer schön´ren Zukunft, gerade eben:
Das Versprechen, nur ein schlechter Scherz!
Soll ich also nur noch trauern, heute,
und Atemzug um Zug an damals denken?
Die Gedanken an ein früher nur verschwenden,
denn tatsächlich, ich vermiss die Leute.
Das ist nun dieses Leben, bis hierher;
man lebt, man stirbt; hat sich genähert und entfernt
Und mit der ganzen Zeit Vermissen nur gelernt
Was bleibt? Auf eine Art bleibt es für immer schwer…
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